Por qué...

(Esto no es ningún cuentito-relato bloguero. No es literatura. Esto me pasó lamentablemente hoy)

Por qué le llaman Navidad cuando quieren decir fantoches? Es que me inquieta a mí esa pregunta, fijénse qué cosa no?


Una senhora me saluda por la calle, dice que era mi profesora de ballet, (mentira, no era) Se empenha en darme un beso, y yo que no quiero. Llevaba al cuello un pobre bicho muerto, un zorro con las patas y todo, y con ojos de porcelana (Eso dice la senhora que se compra en las tiendas de munhecas?!) y me negué a darle ningun beso porque yo a esa senhora con ese zorro y ojos de cristal mirándome y la senhora que movía la pata del pobre zorro o lo que fuera, no sé ni que me contaba sólo sé que repitió la palabra Navidad 15 veces. El marido de ella me hacía guinhos sin parar, de tal forma que le di un cleenex por si le picaba el ojo y dice que no, que es que quería ser simpático y yo con ganas de llorar. Y mientras, pensaba que si a nadie se le ocurre llevar una lechuza disecada de sombrero, por qué hay que llevar a un zorro de bufanda. Eh? Eh? Eh? por qué eh?' por qué Le llaman Navidad cuando quieren decir = Pelmazos por doquier!

Veran...

Yo creo que todo en esta vida tiene una explicación más razonable o menos, pero en cualquier caso una explicación. También hay excepciones. A semejante nombre de banda musical todavía no le encuentro razón aparente (ni sin apariencias): Manolito Simonet y su trabuco

¿?¿?¿?¿?



¿Alguien entiende algo?

Hace...

50 noches y 51 días desde esa última vez.
Y todo ha cambiado tanto...

Detesto

Detesto cuando una palabra no tiene traducción.
¿ O soy yo la que no tiene traducción?

No sólo el agua fría

Detesto sobremanera los chistes que empiezan así:

Se abre el telón y aparece ...... bla bla bla
se cierra el telón...

Son terribles, producen cortes de digestión.

Suceso

A veces sólo me hace falta eso:
pronunciar un nombre, y todo se desata en mí
también la rabia de la noche

Petición

Por favor, dejen de poner música en sus blogs. En mis paseos nocturnos me doy unos sobresaltos tremendos. No sólo yo, ustedes no tienen que tropezarse luego con mi vecina la del perro que me mira con mala cara en la escalera como diciendo " esta noche me caí de la cama por tu culpa" y yo no sé como decirle "no fui yo, fue un blog. ". Por supuesto a ese blog no vuelvo.

Afortunadamente hay quien todavía en sus blogs no puso ni videos que se activan solos, ni música de Mariah Carey, ni mariposas, ni 50 contadores, ni termometros, ni anuncios emergentes, ni relojes inmensos marcando las horas de cinco países, ni últimas noticias, ni chistes,ni duendes sonrientes saltarines, ni muñecas diabólicas...

Gracias

A los que estuvieron por estar.

A los que tal vez siguen estando

Sinceramente....

... Esto de los blogs a veces parece un burdel de mala muerte.

Down

The air is so cold and low
(I’m feeling this...)

¿Hay algo peor...

... que perder el tranvía? (quien dice tranvía dice metro, autobús, taxi, tren...)


-Sí, cuando uno está llegando y ves como se marcha.

Analizando...

Existen los talleres literarios y las mil formas de mejorar la manera de escribir. Eso nos nutre, nos realiza a los escribientes y a los que leen. Es sanador, curativo. Todo un consuelo.
Pero qué pasa cuando la escritura es una un engaño , una estafa? un fraude? una trampa para liebres, un anzuelo? y el mismo que escribe palabras de bálsamo un día escribe para herirte.

Sí, uno se siente herido, inocente, estúpido...
Las flores son también el filo de una espada y Por mucho que sea el 2008
y todos nos deseemos feliz año nuevo, estas cosas no las acabo de entender, como tampoco los horoscopos semanales.


Latitud Cero


PD y ahora no me vengan diciendo que si he subrayado la palabra engaño, porque es una clave y tiene segundas intenciones que la realidad es que la copié y la pegué ya que este teclado no tiene la engorrosa letra ñ

A veces

Tengo unas terribles ganas de mandar todo al cuerno.

Todo incluye:

Al vecino del tercero, Las llamadas perdidas, los relojes ku-ku, La humedad filtrandose por la ventana, los indecentes horarios de trabajo, a quien me hacen sentir culpable, la gente que no sonríe, al desconocido que siempre se anda despidiendo (pues adiós muy buenas), los paraguas gigantes, las aceras asimétricas, la distancia intransitable, los que se ponen en medio de las fotos...

Circulo vicioso

A veces no te entiendo,
pero eso no importa,
porque sí entiendo, la forma de seguirte aún
sin entenderte.

Qué más da, que no entienda un poema
o la lengua que a veces hablas, los espacios, las horas
es todo una sucesión de imagenes, como un fotograma
que me gusta sin más explicación.

A veces no encesitamos comprenderlo todo
a veces sí.

Momento otoñal

Hay un momento otoñal bastante extraño y hasta memorable en esta ciudad.
Uno entiende que realmente ha llegado el otoño cuando las heladerias se convierten
en tiendas de calcetines! y en esas preciosas cristaleras donde antes exponian los riquísimos y atractivos helados ahora sólo hay calcetines, de esos de deporte gruesos, blancos grises y negros.

¿no es romántico el otoño?

If I ever ....

Somos humanos dicen,
y escriben versos de amor.

También dice la gente que no, que no hay corporativismo en los blogs.
Claro que lo hay, no nos engañemos. Somos todos muy zalameros cuando
allá donde firmamos vienen a firmar y qué bien escribimos, y qué buenos somos,
y tus poemas! son bellísimos!.
Pero si desapareces, olvídate. Tus letras
morirán en el limbo. Y con suerte viene alguien de Illinois. Es como los que tocan la armónica.
Ese instrumento es para solitarios.

Podeis todos seguid en vuestro silencio. Yo toco la armónica
y no escribo versos de amor. Lo de humana o no, me lo estoy pensando...

Esta latitud...

...Se ha convertido en una lugar
escondido entre la maleza.
La última vez que alguien asomó por aquí fue
en Mayo y venía de Illinois.

Siempre sí.

El tiempo pasó y sí, estoy aquí fresca y reluciente.
(por no decir guapa, guapísima que sonaría pedante)

.
.
.
.
.
.


Me tomo un tiempo.
Disculpen las molestias.


.
.
.
.

Dejémonos...

... de idioteces, por favor. Me cabrean los intrusos estos intelectualoides que se piensan que diciendo esas cosas enrevesadas que no entienden ni ellos, ni sus familiares cercanos, menos aún yo (lejana de todas partes);Que no tienen ni pies ni cabeza, ni lugar en ninguna parte van a conmover el mundo. Oigan, yo cuando me emborracho también hablo en otro idioma. Inventado por mí además. y qué!

¿Por qué...

... a algunas personas le gustará tanto hablar de sí mismos?
Más que gustarse, se necesitan ellos. ¿ No se darán cuenta de que ellos
no existen sin nosotros?

Reconozco...

...ahora que no me oye nadie, porque nadie viene, que lo que más me gusta de los blogs son los comentarios; que mil y una veces, pero qué digo!, que tres mil y una veces los comentarios superan a los post; Esa manera tan sutil de rellenar los huecos. Así, uno se acostumbra a seguirlos por todos los (blogs) caminos, a aquel que dijo que... Y los ve envejecer, amanecer, apagar la luz, emocionarse. Los va uno conociendo... a su manera obviamente, en esta manera de escribir que nunca será hablar pero que lo roza; este lenguaje de signos y silencio a veces tan sencillo, a veces tan secreto.

Yo me he sentido verdaderamente fascinada por algunos comentarios, por quien los escribe. Sin embargo, también he comprobado como algunos caen en el compromiso de sentirse obligados a escribir, a adular. Y esa cojera es tan palpable; un empalago sumamente artificial... Aquel relampago, aquel brillo quedan ahora como algo tan efímero. Toda la fascinación que sentía..., Se acabó el hechizo y bah... más de lo mismo.

Remedios Caseros

Cuando el terreno de su escritura parezca agotado, como infértil, no se preocupen. Dígale a la persona a la que aman, (su mujer, su amante, la tendera, la vecina del quinto, aquel que les mira de reojo), que le atraviese el corazón con una lanza. Después del dolor punzante casi mortal, sentirán unas vivas ganas de escribir. Y su labrantío dejará de ser yermo. Tomen nota. No falla.

Cinco meses después...

...tuve el capricho de venir de nuevo. El mismo día.

Qué lástima ...

...qué la remolacha tenga ese sabor tan intenso a tierra...
Sin embargo ese color tan vivo
tan agudo
tan urgente...

Lo salva todo.

Aunque lo parezca, ...

La blogosfera no es tan grande como parece. Está formada de círculos concentricos que convergen en el mismo punto (o comentario). ¿Siempre somos los mismos?

Todo lo contrario

Fue exactamente así...

Se besaban de una manera extraña. Rara, Inusual. No impúdica, no. Más bien todo lo contrario: extravagante, llena de solemnidad. Aquel momento siempre lo vi en color sepia, como aquellas fotografías antiguas que al mirarlas hoy, nos resultan tan lejanas como imposibles.

Las cenas en Shillstra. 31 resultaban una pintura con el claroscuro típico del barroco holandés y su empaste vigoroso. Un ambiente recargado para el pequeño espacio, casi ridículo espacio podría decir; y unos manjares demasiado copiosos pero estéticamente pefectos sobre la porcelana vienesa. Así se emprendía la noche… y cuando uno menos lo esperaba a una justa palabra, de Sheila (que desde luego nunca adiviné cual era, ni siempre era la misma), él se levantaba de la silla llevado por una fuerza mucho mayor que la centrífuga. Se acercaba por la espalda y tomaba su mano, que ella a su vez alargaba como una diva, una diosa que sabe que cuando llega ese momento el mundo se rinde a sus pies. Sin remedio. De esta manera él inciaba su boca apenas rozando la escultural mano desde los nudillos; pasaba así por la muñeca, el antebrazo, el codo, el brazo... Haciendo un recorrido en movimientos lentos, apenas posando sus labios en la encerada piel de Sheila. Sin prisa pero sin pausa, con rumbo a su tez clara, nítida , nívea casi transparente. Así llegaría al filo de su boca, mientras ella mantenía su cara levantada y la mirada baja pero eso sí, siempre por encima del hombro; de todos nuestros hombros, en realidad de todo nuestro mundo, que en aquel momento se centraba alrededor de esa escena.

Hendrik habría aprendido esos elegantes movimientos durante años, siglos. Durante esta vida y vidas anteriores. No cabía otra manera. En realidad no creo que nadie más que ellos pudieran interpretar mejor este lienzo de luz opaca y pesada, sacado de los mejores años del L´hermitage.

Seguía la noche, seguía el vino ocupando el cristal noble de Rosentahl; las velas bajo sus llamas ondulantes y serenas; y así... de nuevo se besaban, esta vez la divina se diganaba a mirar a su siervo. Sin pasión, sin ardor pero con esa parte del deseo que es fuego frío, pero fuego al fin y al cabo ingobernable y poderoso….

Parecía una secuencia sostenida en el tiempo, en un tiempo mucho más lento que el restante, como si gravitara menos la tierra, y nosotros estuvieramos atrapados, suspendidos allí, entonces y ahora.

Me viene a la memoria Sheila como la viva imagen de Norma Desmond en su mansión de Sunset Boulevard, con la única diferencia de que aquello no era precisamente una mansión, sino todo lo contrario.

Entre sol y sombra

.
Un día dije: “No me gustan las escenas solares” y es verdad. No me gustan. Al sol no se le puede mirar de frente. Frunce el ceño su mirada. Y en un ceño fruncido no hay signo de ternura. Uno sólo puede mirar al sol tras un cristal ahumado y aún así, dañará los ojos, quemará la vista y ¿quién recogerá esas cenizas?.
Sólo puedes mirar al sol con los ojos cerrados y todavía así verás un rojo doliente, un carmín que hierve. Un caudal sanguíneo. No… no es de fiar, el sol. Y nos da la vida…. A nosotros. A ellos… ¿No será que todo se resumen en ese elemento de fuego, no será que todo lo que duele, arde también nos da vida?

No me gustan las escenas solares... Y la gente entrega sus cuerpos desnudos a un sol que los abrasará desde lo más alto. Y se verá el asfalto supurar calor, como un humo incolor que nubla mi ojos y ondula el paisaje que miro invitándome a un sueño equívoco. Insolamos la vida, la savia y no es efímera esta consuecuencia. El sol en su esplendor del día apaga las ciudades y todo duerme o muere en esas horas.

No me gustan no, no puedo confiar en algo que me alumbra, me hace nacer y de lo que, continuamente, tengo que protegerme.
Vivimos en la contradicción. Vivimos al sol. En el mejor de los casos:

entre sol y sombra.

Extraños en la Plaza

Extraños en la Plaza


Ellos siempre están ahí, dice el título...
y están. Seguro. Siempre.



(no se olviden de volver aquí)

No,

no me gustan en absoluto las escenas solares.

Es

Es curioso, e incomodo como un traje estrecho, el creciente compromiso que tiene uno de dar explicaciones a cada rato y sin necesidad. Y no es que yo esté totalmente en contra. No. Entiendo que hay muchas situaciones que requieren una explicación. Sin embargo hay otras...
Y al final todo se convierte en hechos -inútilmente- (también ridículamente) justificados. Todo justificado... hasta los márgenes de este texto.

Espera. No sigas...

...Quédate

Antiguas intenciones

(Como si fuera una carta, que nunca fue. Nunca será)

Hoy, al cruzar Ettligerstr. esquina Kaiserstr. me acordé de ti. Me acordé porque hace meses, años, décadas que esa calle está en obras. Pero no esas obras que siempre están en movimiento, que recogen el polvo de los días, la desesperación que ejerce lo que no acaba, y uno espera, y no terminan. No. No así. Mucho peor que eso es una obra abandonada. Un obstáculo inútil invariable en medio de la acera; un desolado paisaje, inerte en el espacio y en el tiempo. Envejece siglos la piedra a cada paso y me llena de frío ese trance de caminar adentro. Está cercado aquel enclave, con su forma de mapa triangular, de isla sin agua, ni sal. Tierra seca.

Duele la herida de esa calle. El desamparado cincel a la deriva. Una intemperie indefinida sin los tejados rojos que entonces nos cubrían. Porque llueve y quema el aire el metal roído; blando y oxidado como el signo de tu voluntad más extinguida.

Y me acordé de ti, sí. De aquella particular manera tuya de dejarlo todo a medias.

Quizá sea tu nombre lo crudo del asfalto,

de esta calle,

de este invierno.

No teman...

Sé lo que están imaginando… pero no. Lo que pasa es que estoy pensando que es algo parecido a meditando pero no lo es. Aunque a veces, ni pienso ni medito. Y hablo. Y digo algún disparate sobre helados, sobre necesitándos-necesitados, sobre desafiar las fuerzas dinámicas, sobre la longitud de los años luz, porque un año luz es una longitud…
En fin, no es el caso. No sean recelosos.

Si se aburren en la espera les invito a que se lean otra vez el blog, que se lee muy rápido. De un tirón y además es ameno. Con unas entradas, donde la relación entre ellas es mera coincidencia y absoluta casualidad como en los telefilmes. Pueden leerlo de arriba abajo o de abajo a arriba; de este a oeste les diría, pero eso ya complica la labor y al final abandonarían. No lo hagan. Como ven doy ideas. Ah! también pueden (en mi perfil en blanco) ir a la página “Lista de Productos deseados”. Nunca entendí ese nombre de Lista de productos deseados, tampoco para qué servía pero acabé encontrándole una utilidad como trastienda. Y cómo no! lean también los comentarios, que son muy entretenidos y complementan esta distancia angular donde me muevo. Además pueden hacer clic sobre el nombre del comentarista. Esto lo digo en voz baja, vaya a ser que fuguen… y no vuelvan. Podría pasar… Los que no escriben será que no tienen nada que decir, en este caso, hacen bien. Mejor callar. Pero sepan que les miro de reojo, eso sí.

Acaso...

Esta Luz. Tu Luz.

Notausgang

.

¿Ustedes qué hacen cuando se ponen nerviosos?
Yo busco las salidas de emergencia...
.

Precisely Today

Esta cita se encuentra en la primera página de un libro que empecé a leer justamente hoy. Curioso como a veces los días, sin intención, se llenan de señales, de respuestas, de signos que afirman y aseveran que no sirve de nada navegar en otro tiempo. No se olviden de vivir.

" Die Menschen hängen
an der Vergangenheit,
spekulieren auf die Zukunft
und vergessen dabaei zu leben"

..........Willi Keller

"Las personas se cuelgan del pasado
especulan sobre el futuro
y en ello, olvidan vivir"

Pero no lo es.

.
El dolor debería ser sólo un tiempo indefinido:
hubo, estuvo, fue...

Y a mí : qué!

"El ser que posee la razón y que, de una parte, la obedece; y, de otra, la domina y la piensa". (Aristóteles, Ética a Nicómaco, lib. I, cap. 7)

Ustedes me van a perdonar, pero no hay quien se crea eso de “La humanidad domina las máquinas”. La humanidad no domina nada, ni la naturaleza, ni las máquinas ni nada. No sé si habrá vida inteligente en algún sector de la galaxia. Tampoco me preocupo por saber las semejanzas y diferencias entre la inteligencia aritificial y humana. Lo que sí sé, estoy segura, es que mi ordenador es muy inteligente, tanto que hace lo que le su real gana. Piensa y tiene vida propìa, ¡ mucho mejor que la mía!… aunque me pese decirlo.

Érase una vez Liz

.

Liz cruza fronteras con la punta de sus dedos.

(Ella, también podría ser yo.)

...Me las apaño

La palabra "Balneario" me produce un estrés un tanto implícito y un poco angustioso. Ese olor purificado, el ambiente nítido, tan sospechosamente relajante; la gente con albornoces todos blancos, como dementes tocados por una sombra estéril. La recepcionista de sonrisa antiséptica. Y nosotros, con la intención -casi como una orden-, de diluir la tensión bajo el agua cloreada.

A mí dame una ciudad, un atasco, el humo. Tugurios de luz baja y noches largas. Altas torres metálicas, neones intermitentes, miradas turbias en días claros. Un mar de gente, razas, religiones, escaleras mecánicas. Un día extraño, lluvia de improviso, la cola (mayúscula) del cine. Dame un mapa roto, un diccionario viejo, una calle muerta, que yo,

me las apaño.

Ciencias exactas

La verdad es que el café de los bares me parece un improperio.

Un insulto, un ultraje, un abuso, una injuria, una maldición y una broma de mal gusto.

(por mucho que ustedes digan que yo exagero...)

Nächster Halt: Marktplatz

.

Movido por un mandamiento que sólo él conoce, intenta explicar una y otra vez aquella matemática quimérica indigeríble…. Habla mirando al infinito, como si en el horizonte estuviera escrita la verdadera sabiduría de sus fórmulas… Si supiera el disturbio y revolución que causa en mí de su voz, la palabra "Turbulencia"... Él conoce bien este término. Lo domina en su boca y sus manos, que ágiles apoyan su discurso dibujando turbinas en el aire, motores, hélices, olas imposibles…

(Qué lastima a veces, llegar al destino)

Dermis

.

La piel del bronce es también la piel del frío.
.

Last Day II

.


Y de alguna manera uno...

se entrega a esa criatura de piel extraña, impávida

y fría.

Last Day

.
.

La palabra Miedo es metálica, me produce escalofrío.
Y de alguna manera uno...
.
.

Memento

.
.

Jueves. Llevo desde ayer con la sensación de que se me está olvidando algo. Incluso he soñado, que en mi sueño recordaba, que era lo que tenía que hacer, y de él, sólo sé que no era nada importante. Era algo así como una llamada o enviarle un e-mail a alguien para preguntarle algo. Pero no conozco el algo, ni el alguien, ni recuerdo lo que era en mi sueño. He intentado hacer memoria, regresar a otros días, volver la vista atrás, caer en la cuenta, despertar ese recuerdo al despertar de mi sueño… . Y no, y nada…

He mirado la agenda, los calendarios, el flexo (es un sitio recurrente). El jueves está vacío y sin embargo…

.
.

Tal vez...

“Lo que de verdad importa en la vida, probablemente no dependa de las palabras, ni tan siquiera de los actos”

Latitud

Porque hay una latitud
mucho más allá de donde fueron; donde les alcanzo .

Extensión de un reino, provincia o distrito.

Latitud, un territorio sin límites geográficos ni numéricos:

Invisible

Un latido. Una galera. Un abismo.

A los pies de Marzo

A ras de marzo, vuelo y me mezco entre los árboles inhóspitos
de este invierno perpetuo. Mis pasos también son vistos desde arriba en el
sendero de mi bosque real, de este mar supuesto y fingido. En el musgo de los humedales se escucha el arpa y es, entonces cuando dejo de ser, para enredarme entre los dedos invertebrados del viento. Y aunque una vez en el hielo fue dónde escribí: espirales… extraña canción de lejanía apenas hoy, lo recuerdo.

A ras de marzo, las alas de cuervo se despliegan, y a veces, como tú,
me sobrevuelan…

Dime...

¿De qué huyes? ¿?

Eclíptica

Tendrá un año para recorrer el Sol

LATITUD CERO